...Под ногами хлюпала грязь. Первый снег растаял и вся эта жижа расползлась по дорогам...Холодный ветер пронзал все тело маленькими иголочками и кидал редкие капли дождя в лицо...Сумерки оставили его наедине с самим собой...наедине с мыслями, с вопросами без ответов, со своими чувствами...
Зачем жить, если все мы в конце концов умрем? Конечный результат ясен. Смерть. Все старания, поступки...потом лишь воспоминание, когда так хочется жить...Пусть мир в этих глазах безобразен, но так близок и привычен, что оставить его невозможно...Искать смысл, свободу, правду...он устал...устал искать то, что никто не нашел...устал притворяться, чтобы никто не назвал безумцем...Безумцы – они, даже сами себя не поймут, не признают своей ошибки, а как слепые котята будут тыкаться в одну и ту же стену...Да, в этом он убедился сполна...Легче быть безразличным...и безликим...не искать форму в кошмаре...
Месяц взошел на небосклон и растлал свою прозрачную мантию из бледного света и звезд...По дороге между старыми тополями двигалась фигура еще одного умирающего человека...
...что-то мрачновато...писала под впечатлением..